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Papy Auguste : Jardinier

    

.EN CE TEMPS LA, ON NE JARDINAIT PAS, ON FAISAIT SON JARDIN....
(Hubert Fontaine)

Du plus loin que je me souvienne, tous les jardiniers que j'ai connus ont le cheveu de neige et la moustache assortie, un chapeau de paille, des sabots ou des bottes, leurs tabliers n'étant jamais bien loin, ils ont aussi un amour passion pour leur lopin de terre, leur jardin, des regards tendres, des gestes doux, une oreille attentive.

Je me souviens encore du plus grand jardinier que j'ai connu, et pourtant je n'étais pas plus haut que trois pommes...

C'était mon grand-père... Papy Auguste...

Au début des années mille neuf cent soixante, l'automobile n'a pas encore envahi les rues, tout juste trois ou quatre automobiles traversent la rue Grandval. L'ouvrier se déplace le plus souvent à bicyclette ou en vélomoteur, en mobylette, en "grise" ou en "bleue". Mon grand-père était un homme de près de deux mètres, des mains comme des battoirs, une force de la nature, ce physique lui était bien utile dans son métier, pour tirer le passe-partout ou encore lancer la cognée sur les troncs les plus récalcitrant (les charmes)... Pour ce père de onze enfants dont le seul garçon était l'aîné, le jardin était (lorsque tous les enfants vivaient au foyer parental) une nécessité presque vitale. Après leur départ, il continua à faire son jardin...

Ma grand-mère, mamie Henriette ne venait jamais, le jardin était le domaine des Hommes.

Quand le printemps pointait le bout de son nez, je retrouvais le chemin du jardin, dans la remorque solidement accrochée à la mobylette pilotée par mon grand-père, il m'asseyait au milieu des cagettes de plants de pommes de terre, des graines, et du sacro-saint sac de détritus qui alimenterait le tas de fumier (on ne parlait pas de compost à l'époque, ni même de biodégradable). Donc ballotté dans la remorque, surtout dans le chemin de terre, je l'accompagnais au jardin, aux Trois-Rivières, le chemin était bordé par une multitude de parcelles toutes vouées au jardinage, ces jardins eux-mêmes délimités d'un côté par le canal et de l'autre par la rivière, la Vesle. Notre jardin se situait à deux pas de la grille de la piscine en plein air des Trois-Rivières encore appelée Bains Froids. Un grillage mal-en-point protégeait illusoirement le jardin des intrus, une barrière de bois qui n'avait plus d'âge servait d'entrée (tous les ans le vieil homme se promettait de la réparer, mais elle tenait donc elle tiendrait bien encore une année). Le jardin était quadrillé en plusieurs carrés séparés par des allées, le jardin était pour moi un formidable champ de découvertes. Mais pas question de courir n'importe où, que dans les allées...(sinon gare)

Au fond du jardin se trouvaient le tas de fumier, endroit que j'évitais soigneusement à cause des odeurs et des orties, en culotte courte, les orties, croyez moi ça laisse des souvenirs amers . Mais au printemps il n'y avait jamais de tas de fumier, pas plus d'orties, je revenais en courant du fond du potager en hurlant:
- Il n'y a plus de tas de fumier.
Mon grand-père prenait une tête de circonstance,
On nous l'a encore volé, les brigands... (il me faisait le coup chaque année.)

Au beau milieu du jardin trônait la pompe à eau, pompe à main en fonte, juste en dessous de la goulotte, mon grand-père y avait mis un baquet ovale  en zinc, c'est là que je faisais naviguer mes navires, de petits morceaux de bois, le baquet était pour moi une rivière, un lac, j'imaginais des pays lointains. Mes envies d'aventuriers me poussaient souvent jusque dans le jardin d'à côté, sous une autre pompe en fonte, il y avait une baignoire qui jadis avait dû être blanche, cette baignoire pour mes yeux d'enfant , c'était la mer...

La cabane de jardin complétait le décor, appuyée à un grand robinier(sorte d'acacia), faite de quelques planches recouvertes de tôles, et d'une gouttière dont le tuyau terminait sa course dans un bidon de deux cent litres aux taches de rouille naissantes et où l'on pouvait deviner les lettres "Mobil Oil". Le grand acacia outre l'ombre qu'il nous procurait aux heures les plus chaudes de l'été abritait une petite table et supportait ma balançoire. Combien d'heures ai-je passé à martyriser la grosse branche? Pas assez à mon goût...

La cabane de jardin m'était interdite, à l'intérieur une étagère remplie d'un bric- à- brac, sur le sol, râteau, bêche, binette, leurs manches adossés aux planches de bois, et surtout il y avait la faux, elle était suspendue à un chevron, inaccessible à mes mains d'explorateur. La faux c'était surtout Marcel, le jardinier d'à côté, qui l'utilisait pour couper les grandes herbes près du canal.

Pour l'heure Pâques venait de sonner, cette année les cloches n'avaient pas été très généreuses. Dans le jardin, la terre était prête. Mon grand-père à l'aide d'un croc faisait un trou, tandis que j'y mettais la "patate" de terre, il fallait la poser délicatement pour ne pas casser le germe, germe prometteur d'une grande récolte, il arrivait que le plant de pomme de terre tombât sans ménagement, la réprimande suivait aussitôt, si bien que je commençais, mais je ne terminais jamais la centaine de pieds de pomme de terre que mon grand-père plantait.

En jardinier avisé, mon aieul, installait de grands tunnels, des arceaux de noisetiers cintrés recouverts d'une grande bâche plastique transparente, les bords maintenus sur toute la longueur par de la terre et quelques pierres, tandis qu'aux extrémités il rassemblait le plastique en un chignon attaché par une ficelle, cette dernière solidement arrimée à un morceau de bois enfoncé dans la terre.

Sous cette couche, les semis de radis, de carottes de salades, citrouilles, étaient bien protégés du gel, car comme il disait, les Saints de glace ne sont pas encore passés (11,12 et 13 mai), donc prudence...

C'est aussi à cette époque qu'il installait tout le long de l'allée les tubercules de dahlias, dahlias qui fleuriraient en juillet et feraient pétiller les yeux de ma grand- mère, les rendraient humides, lorsque mon grand père lui en ramènerait un bouquet.

J'aimais ces fleurs, c'est là que mes talents de chasseur de papillon s'exerçaient, souvent au grand dame des fleurs, le filet à papillon que je rabattais d'un coup sec, ratiboisait les pétales, tandis que le papillon, lui, s'envolait vers d'autres fleurs ... Grrr;!!!

Mon grand père qui avait remarqué mes talents pour la chasse m'alloua généreusement trois dahlias, je ne devais chasser que sur leurs fleurs, ces trois dahlias étaient facilement reconnaissables, il suffisait de regarder les pétales, évidemment les papillons se posaient toujours sur les autres fleurs... Dur, dur !!! d'être un grand chasseur, de traquer le papillon sauvage dans ces conditions...

Je chassais aussi l'escargot, le petit jaune, je passais de longues minutes à tapoter les cornes avec mes doigts, mais l'escargot est mauvais joueur, il rentre vite dans sa coquille, donc il faut toujours en trouver un autre... (même pas drôle les escargots).

Mais je pratiquais une chasse bien plus périlleuse, soit à l'affût, soit à la traque, la chasse à la  fourmi, c'est tout petit et  malin ces animaux-là, il  y en avait partout dans le jardin, plus simple à trouver que l'escargot sauvage, mais bien plus rapide, et méchantes avec ça. Je les pistais dans les allées du potager, armé d'un bâton, je les exterminais sans merci, mais la fourmi est rusée, elle se réfugiait dans les légumes, là, la chasse était interdite, sous peine de représailles de papy Auguste. Il arrivait aussi qu'une fourmi combattante se venge, elle se glissait sournoisement dans mes socquettes et me piquait les mollets :
Ouille ouille!!!

Mais c'était rare, en grand chasseur, je ne manquais jamais ma cible

Avec le printemps qui s'avançait vers l'été, je dégustais les premiers radis que mon papy Auguste me donnait, ayant pris soin de passer sous l'eau, moi je prenais beaucoup moins de précaution avec les carottes, je les arrachais sans ménagement, les essuyais, entre mes mains et mordais à pleine dent la racine orange... Humm!!!.

Il m'arrivait aussi de chaparder une tomate mure, enfin presque mure, ou encore de m'installer au milieu des framboisiers, je prenais pourtant mille précautions pour ne pas être vu, et malgré les taches que le jus laissait sur mon maillot, mon grand père ne voyait rien, mais ma grand-mère, Siii!!!
Ce qui valait quelques réprimandes à mon papy...
- Auguste tu pourrais le surveiller!!
Papy Auguste me regardait en souriant, et lâchait
- Alors garnement c'était bon...

Et la vie reprenait aussitôt son cours paisible.

Tandis que l'été s'étirait, je surveillais jalousement la petite citrouille où, avec un morceau de bois, mon grand-père avait inscrit, dans la chair encore tendre, mon prénom, ce serait à coup sur la plus grosse citrouille du jardin, grosse comme un mamouth. Heu!! bien plus grosse... à la maison, ma grand-mère, stérilisait les haricots, les pois, passant en revue tous ses bocaux en verre des "Le Parfait" vérifiant soigneusement les caoutchoucs qui assureraient après stérilisation, une parfaite étanchéité.

Les heures chaudes de l'été, ayant fait leur apparition, nous allions désormais au jardin après la sieste de mon grand-père, parfois même après souper. Je n'aimais pas trop le soir au jardin, à cause des moustiques, des sales bêtes, minuscules, mais qui vous font des cloques aussi grosses que des oeufs de poule...

Si nous arrivions trop tôt, papy Auguste, s'asseyait à l'ombre du grand arbre, et contemplait son jardin, qu'il sentait bon son jardin, qu'il était beau son jardin, rempli d'une multitude de couleurs, de jaune, d'orange, de dégradé de vert, de bleu, de rouge, de marron...

Un jour, je lui ai demandé pourquoi on attendait :

- Mon petit bonhomme, il fait encore trop chaud, assieds toi là, regarde les légumes pousser, écoute, tu n'entends pas, le jardin nous cause, tu peux lui parler...

J'avais beau tendre l'oreille, je n'entendais rien, l'oeil collé au sur les fraises, j'observais les fraises grossir, je ne voyais absolument rien, papy Auguste avait dû oublier de mettre son chapeau de paille, il avait bien fait de se mettre à l'ombre, le soleil, ce n'est pas bon pour la tête des papys.

Papy Auguste attendait que le soleil se couche et binait les rangs, un binage vaut deux arrosages qu'il disait, moi je remplissais mon petit arrosoir dont je transvidais l'eau dans le grand arrosoir de mon grand père.

Parfois papy Auguste s'arrêtait et discutait avec Marcel, puis l'invitait à venir s'asseoir à la table, parfois d'autres jardiniers venaient aussi, sous le grand robinier, papy Auguste tirait du grand tonneau "mobil Oil" un litre de vin rouge et en remplissait les verres, et les hommes parlaient... de leur jardin.

-Tu as vu les poireaux que tu m'as donnés au printemps comme ils sont devenus beaux.
- Oui ils sont magnifiques, hier j'ai arraché quelques pieds de pomme de terre, y a pas mal de gâtées.
- Cette année, c'est une année à mildiou répondait l'autre entre deux gorgées de vin.

Faut dire que la pomme de terre, elle n'a pas de chance au-dessus de la terre, elle est attaquée par les doryphores, sorte de grosses coccinelles mais rayées comme les zèbres,( et je ne chasse pas le doryphore, c'est pas que j'en ai peur, mais il se cache sous les feuilles des patates, inaccessible pour moi, grrr!!!) et sous la terre c'est le mildiou, des taches qui font pourrir les "patates" de terre...

Après trois ou quatre verres, chacun regagnait son jardin en se hâtant d'arroser avant la tombée de la nuit...

Certains soirs, nous rentrions à la nuit, la remorque allait de droite à gauche, la mobylette aussi, cela m'amusait beaucoup. Ces soirs-là, ma grand-mère nous attendait sur le perron, à notre vue, elle fronçait les sourcils, papy Auguste avait dépassé les "bornes des limites" de la bouteille de vin, elle continuait encore de maugréer, mais déjà papy avait gagné les bras de Morphée.

Avec l'arrivée de septembre, le jardin avait perdu de sa superbe. Puis venait  le jour que j'attendais avec impatience, nous allions ramasser les citrouilles, de grosses citrouilles, ma citrouille avait grossi, mon prénom aussi. En jardinier attentif, mon grand-père les rangeait délicatement sur la brouette avant de me poser dessus, et je traversais fièrement les allées du jardin, assis sur ces "mamouths" orange vif, pour un chasseur le mamouth c'est le plus grand trophée.

Avec les premiers frimas, mes visites au jardin s'espaçaient.

Je prenais congé de Totor. Totor c'était mon copain, il ne disait jamais rien, toujours d'accord avec moi, il n'avait qu'une jambe et pourtant il se déplaçait dans le jardin au fur et à mesure de la maturité des récoltes, sur sa tête en chiffon, un vieux chapeau de mamy Henriette, auquel papy avait ajouté une plume de faisan, ses bras en croix étaient revêtus d'une veste à carreaux, trouée aux manches, bourrée de paille, un pantalon large cachait sa jambe, curieusement il n'avait ni pieds, ni main. Totor veillait sur le jardin en notre absence, sa première mission était de faire peur aux oiseaux, comme il ne causait pas, enfin à moi il a jamais parlé, et qu'avec une jambe pas facile de courir, papy lui avait suspendu aux manches de longs rubans argentés qui virevoltaient au vent, gentil papy comme si cela pouvait faire peur. Totor n'a jamais fait peur à personne et surtout pas aux oiseaux, qui chaque année venait faire leur nid sous le chapeau ou dans la poche interieure de la veste. Avec l'hiver qui frapperait bientôt à la porte, Totor regagnait sa chambre, il devait être très fatigué car papy le portait jusque dans la cabane, Totor y dormirait jusqu'au printemps, sous sa veste, les souris se blottiraient bien au chaud, elles ne manqueraient de faire quelques trous supplémentaires aux manches de mon copain.

Mon grand père bêchait le lopin de terre, Marcel bêchait aussi, mais enfouissait au fur et à mesure dans la terre sont tas de fumier, malin le Marcel, on pourrait pas lui voler son tas à lui.. Papy Auguste rangeait soigneusement les outils, fermait la cabane avec un cadenas et posait la clé au-dessus de la porte.

Papy Auguste regardait un long moment la terre fraîchement retournée, la cabane, faisait un signe aux derniers jardiniers qui s'affairaient encore, tandis que je regardais l'énorme tas de fumier, qu'on nous volerait sans doute, Papy Auguste tirait le portail du jardin en lâchant :

L'année, prochaine faudra que je le répare, mais pour l'heure laissons dormir le jardin jusqu'au printemps.

D.Dumon (janvier 2007)


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